В мое время фантазия стала чем то необычным. Исчезли художники, писатели, музыканты и лжецы. В эпоху золотого рассвета, уже никто не искал смысла и просто как мог проживал жизнь, не задумываясь и не размышляя о появлении чего то нового или забытого старого.
Я зашел в здание с надписью 413 салон и позвонил в дверь.
Она сразу открылась,мне поклонился старый мужчина.
-Чего изволите?- спросил он.
-Мне как обычно,- ответил я.
-Вот,-добавил он и протянул старый револьвер двухсотлетней давности, -Ваша комната прямо по коридору, о вашем посещении никто не узнает…
Стрелять в повязку псевдосмерти закрепленную на собственном виске не интересно. Лучше без нее. Я приходил сюда и прикладывал пистолет к виску понимая, что всего лишь движение отделяет меня от…и я начинал сочинять музыку. Нота за нотой запрыгивали в нотную тетрадь продолжая создавать шедевр.
Я улыбался собственной музе, то и дело осмысливая и угрожая ей оружием. Умереть и достучаться до ворот Создателя и снова вернуться обратно это пожалуй лучшее, что может произойти в любое время. Не имея власти над смертью, но ощущая ее присутствие, начинаешь жить и творить…