…можно даже с успехом говорить,похоронил или продал свою душу черту,- и все за талант.
Весеннее …яркое… играет красками и звуками русское поле. Ранними травами. Теплым ветром. И где то высоко и далеко в небесах отвернулся от меня Христос. Молчит. Прислушивается. Хочет меня слышать. До невозможности страшной будет зима, но Бог отведет. Сотворит для меня особое.
-Эй Серега, может зайдешь?-мысли мои перебил какой то захмелевший мужичок у кабака.
-Неа,- усмехаясь ответил я.
Я подошел к знакомому дому, здесь давно ждут, не умолкает гармонь и как раньше читают стихи и поют.
-Сергей Александрович, просим. Присоединяйтесь позвольте отпить… За приезд!
-Не пью, родные! Не тянет! Выдохся!
-Да Вы ли это?
-А кто ж еще?! .
-Почему же мы не слышим новых стихов?
-Мне Господь жизнь предложил в обмен на стихи. Я новых решил не писать, теперь, посвятил себя исключительно чтению. Не я живу, стихи. Каждая строчка своей погибелью дарит жизнь. А я?! А мне теперь зачем жить? Пусть они теперь живут! А мне нужно как и раньше бежать за талантом, я его еще не догнал. — я устало улыбнулся, забрал чемодан и молча вышел, за спиной слышались голоса…
Всю дорогу чувствовал себя подло. Хотелось выпить и долго жить. Мимо пробегали дворняги с впалыми боками. Пытались поймать мой взгляд. Я остановился у «Пирожковой» купил дюжину пирожков. Сел на чемодан и начал их кормить.
-О верю, верю, счастье есть…
Собаки доели пирожки и улеглись у моих ног. Я бы и рад остаться сидеть с ними до утра, но мяукающая кошка заставила их протяжно завыть и всей стаей убежать во тьму холодных улиц.
-Да, теперь только к ней,-подумал я,-опять в этот дом «Правды» и снова шесть звонков…