Она гуляет и мне опять не по себе. Вот так бывает, все самое лучшее остается позади, будто шелест осенней листвы за спиной…Пытаешься смотреть вперед, но мысли сбиваются и ты вновь играешь в крестики нолики со своей жизнью. Я думал, что старость – это глубокие морщины и помутненный рассудок , но это внутри …она хуже смерти, она не дарит покой. Она жалкая отнимающая все чем ты жил . Сейчас уже наверное поздно, что то менять , нужно свыкнуться с мыслью, что она во мне. Нужно стараться… приспосабливаться жить дальше, осознавая, что мечты будут обходить тебя десятой дорогой.
Душа мается…ждет. Может быть мечта опоздала? Нет, сколько еще можно обвинять кого то в своем счастье?
Красивая была мечта, настоящая. И не важно как мы потеряли друг друга из виду, важно то, что когда мне было плохо, она согревала меня своим нежным прикосновением.
Я умер уже давно, просто все это время старался поддерживать воспоминания и тело в чистоте. И многим казалось , что я живой, я сильный , но мало кто смог бы заставить себя жить как это делал я. Каждый понедельник убеждать себя прожить еще неделю …и снова неделю.. и еще …еще..комкая месяца и пряча все за улыбкой. Может быть когда нибудь мне станет не страшно ждать последних дней,но а сейчас страшно уйти, чтобы никто не заметил.
Я сижу в углу, свет в комнате выключен, пытаюсь прислушаться к вечерней тишине, но одиночество заткнуло мне уши, я ощущаю улыбку за стенами своего дома. Ее дарили мне, я касался ее взглядом, я был счастлив.
Я всегда о чем то думал, решал где правильно, где нет. И вот только сейчас пришло познание, что я заново могу открыть это мир для себя. Он будет таким как я хочу.
Здесь все мешают друг другу. Неудачники командуют людьми, а счастливые терпят? Я не счастлив…я не командую…я наблюдаю, я силен и потому одинок.
В моей голове всегда звучала музыка, и когда настал день тишины я как будто потерял инструкцию жизни, все вокруг стало чужим въедливым сном. Между мной и ее улыбкой выросли стены.
Я забыл что все разделено на мое и чужое, если бы я не опустил эту глупую кошку она бы сдохла в моей проржавелой клетке, может быть теперь она в золотой. Так кто же из нас грешен?
Я отпустивший или он поймавший? Как я не могу любить свою кошку родившую мне котят?
Все это разное…все это чужая жизнь исцарапанная откровениями, рассказанными снами, недопитым кофе, потухшей сигаретой…
Кошка в клетке, любовь всей жизни, я так откровенен с тобой, ты спряталась за несколько лет, чужое молоко тебя заставит меня забыть, но ты же помнишь мою музыку? Нет?
Значит ты сейчас так же как я одинока, значит ходишь под моим окном, значит читаешь.
-Я все сохранил, каждую мелочь, каждый цветок в твоей вазе, каждую тень в отражение зеркал….
-Ты мне соврал, ты меня не удержал….
-Но…я…я тебя отпустил…
-Значит ты меня НИКОГДА НЕ ЛЮБИЛ!
-Призрак исчезни, прошу оставь мое одиночество, я в памяти тебя слишком долго держал….
Все замерло мимо прошли года и откровения. Ветер тихонько завыл и кошка зацарапала в дверь, зря я осколки мечты сохранил – приумножив свое сожаление. Мешаю стихи – соль пустого искусства, стараюсь казаться умней, а душа будто кошка у ног тихонько заснула, налью ей молока и вновь отпущу…