Очень хотелось одному человеку стать знаменитым писателем, да вот только таланта не было совсем. Бывает, сядет и начнёт что-то писать, усмехается сам себе, а потом прочитает — такая тоскливая ерунда выходит, что повеситься хочется. А страшно: ведь ничего толкового он за всю жизнь так и не написал.
Как-то в его доме появился чёрт. Обычный такой.
Писатель увидел его, подбежал и давай обнимать.
— Я так ждал нашей встречи! Я так хотел, чтобы именно ты дал мне талант… Чтобы в моих строчках чувствовалось что-то мистическое… Чтобы узнавали, чтобы… чтобы…
Чёрт опешил от такого приёма, и улыбнулся.
— Понимаешь, милый друг, я простой чёрт. Таланта и во мне нет. Я, конечно, кое-что могу, но не более того…
— Да это не важно. Главное — чтобы ты верил в меня, понимаешь?
— А разве в тебя никто не верит? — удивился чёрт.
— Видишь ли, в чём дело… Для своих лет я вполне должен быть счастлив. Жена, дети… Но я — точнее, моё «я» — не видит счастья. Оно у меня сейчас обычное, человеческое, бытовое в конце концов. А хочется чего-то… настоящего…
— Давай попробуем, — заинтересованно произнёс чёрт и протянул писателю неизвестно откуда взявшийся карандаш.
Писатель сел за стол, достал бумагу, черт сел напротив и задумчиво произнес…
— Пиши: «Писатель и Чёрт»…