В прокуренном кафе, писатель затушил очередную сигарету. Посмотрел на официантку, симпатичная молодая девушка вытирала соседний столик.
-Самая обычная,- прошептал он, и на миг задумавшись, что то записал в блокнот.
Открылась дверь и лучики осеннего солнца коснулись небритой щеки писателя. В кафе зашли двое худых мужчин. Они оба были одеты в серые костюмы. Короткие зачесаные на бок седеющие волосы придавали им серьезный вид. Вероятно они были близнецами или братьям. Необычные морщины на их лицах казались странным лабиринтом, всматриваясь в который можно было с легкостью смутиться, так и не поняв почему. Они переглянулись и подсели к писателю.
-Пишите?-спросил один из них.
Писатель кивнул. И продолжил что то писать.
-Простите,а зачем,пишите?- спросил второй улыбнувшись.
-Я не знаю как Вам ответить,-сказал писатель и закрыл блокнот.
-Видимо,там что то личное?-предположил первый.
-Вы кто?-спросил писатель.
-О, молодой человек,мы можно сказать санитары книжного леса…
-Критики что ли?-подняв бровь и перебив вопросом спросил писатель.
-Да,и очень этим гордимся.
-Ну да, есть чем,- задумчиво сказал писатель.
-Наверное и Вы как писатель гордитесь,своим призванием,своими творениями.
-Я не думал об этом…-немного нервно ответил писатель.
-А чего так, Вы же пишите уже наверное очень долгое время.
-Как то скучно с Вами ребята,-сказал писатель и закурил.
-А ты задумывался кому это нужно? Все эти истории, сказки,рассказы,повести,романы. Сейчас они не стоят и рубля. Что они дадут тебе? Самоудовлетворение?! Смотрите,вот я написал рассказ о человеке. Я вложил в него свои наблюдения, потратил кучу времени на характеры героев, описал его муки…
Ты не Достоевский! Запомни,ты даже не Донцова с ее глупой графоманской субсидией для тех кто готов жрать помои с экрана.
Нет! Писатели нынче не в моде,раскрученный бренд нынче в моде. Да напиши ты хоть тысячу рассказов, кому они сдались?
Ну будет жена читать иногда,друг может прочтет если не надоест. Может ты на досуге прочитаешь. Все. Писательство не даст тебе ничего! Есть конечно шанс познакомится с девушкой.Обмотавшись в шарф произнести сакральную фразу,-Я писатель.
И она в твоей постели. А ты лежишь и думаешь,где же заработать денег, а она рада,лежит и мечтает может однажды этот не бритый парень станет популярным и вспомнит обо мне.
Так что бросай ты этот мартышкин труд и иди работай…
– И Вы во все это верите?- спросил писатель.
-Знаешь, мой друг все таки прав,- сказал второй.
-Конечно верим и проповедуем нашу веру!-сказал первый.
-А Вы хоть читали мои рассказы ?-спросил писатель.
-Зачем нам читать, все Вы одинаковые. Все как один, по шаблону деланные.
-Ну, а Вы сами что нибудь написали?
-Нет, а зачем? Чтобы не дай бог стать писателем. Потом эту болезнь из себя только рассказиками лечить и миниатюрками. Спасибо…
-Ну, а как Вы тогда можете судить меня?
-Заочно, чтобы не повадно было другим,а хочешь знать кем бы ты стал если бы не писал?
-Умер бы от скуки,-равнодушно ответил писатель.
-О, какие откровения,-сказал первый.
-Да, врет он все. Кто видел правдивого писателя?-спросил второй.
-Я не видел,-улыбаясь ответил первый.
-Чего Вы от меня хотите?- устало спросил писатель.
-Не пиши,-сказал первый.
-Никогда не пиши,-подытожил второй.
-Кем же тогда я стану? Жалким критиком не имеющего своего взгляда на жизнь. Не дающий надежду тому кто ее ждет?
Я писатель, я не обманываю читателя. Я проживаю жизнь своих персонажей. Я верю как они. Я мечтаю. Я живу. И это единственный мир без глупых законов. Это смысл моей жизни. А верит ли читатель в мой мир,это уже другой вопрос.К примеру, можно всем доказывать что нет любви,твердить всем об этом. Но однажды,черт возьми влюбишься и жить не будешь из за какой нибудь красавицы.
А потом ты понимаешь что чувствовал Пушкин,Есенин…Ты понимаешь что такое любовь…
-Вот возьмите это,- перебил первый, протягивая писателю маленький флакон.
-Что это?-спросил писатель,вертя в руке флакон с зеленоватой жидкостью.
-Яд,-произнес второй.
-Если ты и правда писатель,пей!
-Правда,-спокойно ответил писатель и выпил.
-Значит нам пора,- сказал первый.
Писатель улыбнулся и закрыл глаза. Через миг его тело лежало на полу. Мужчины в серых костюмах спокойно встали из за стола и поспешили к выходу.
-Кто у нас там следующий по списку?-спросил первый.
-Да, какой то дедушка со своими мемуарами.
-С ним будет не так интересно.
-Это, да -произнес второй и открыл дверь.
Солнечные лучики пытались дотянуться до лежащего на полу писателя.Вокруг толпились люди. Его лицо казалось счастливым…