Муза старого поэта ушла много лет назад, теперь старик часто и отрешённо смотрел в окно. В любое время года, он видел только осень. Все ее яркие краски смешивали его серые мысли и как могли одаривали надеждой завтрашний день.
День был нестерпимо долгим. Бесконечно оттягивая ненужные ожидания, словно стальная пружина, и лишь в сумерки, все что накопилось за день растворялось в открытом окне будущей ночи и ее тусклых звёздах…
Старик уже давно ничего писал, и от того, его зыбкая молодость, остановилась в том далёком времени когда муза была рядом.
Старик положил на стол чистый лист. И старательно вывел слово,
Любить…
-Что? Кого?- прошептал он и закрыл глаза. В памяти была лишь она. Точнее момент когда она уходила.
Старик ее любил, но с тех пор прошло столько времени, что изменилось абсолютно всё.
-Семнадцать лет,- прошептал старик и улыбнулся,- Или два раза по семнадцать, или уже три? Это ведь не так много, чтобы забыть, и не так мало, чтобы забыли меня…
-А может она просто ушла и продолжает жить? С кем? Зачем, если у нее был я? Я жил только ради ее появления. Правильно жил. И живу. Жду. Она ведь жива? Или…нет?!
Он посмотрел на написанное слово.
Любить
И добавил,
Я научился любить, и твоя уходящая тень больше не пугает мои мысли.
Старик смотрел на первую за много лет написанную строчку и улыбался. Он был уверен, что его давно ушедшая муза идёт к нему.
Внезапно старик заплакал. Пришло понимание о прожитой жизни и тот крохотный момент в котором он увидел ради чего он жил всё это время и продолжил писать
Меня пугает лишь прошедшее время в котором я хранил мысли о тебе, надеясь, что однажды ты все же придёшь и попросишь прощение за каждый год, месяц, неделю, день, час, минуту прожитую без меня. Сейчас я тебя простил и стал свободен от любви к тебе. Лети. Кружи где нибудь надомной и иногда если тебе захочется, оставляй о себе весточку и от этого я буду счастлив прожить то отведенное время, что мне осталось…
