Задувая свечи…

Мой фокус заключается в том, чтобы ожидаемое было простым и в тоже время неожиданным. Не все любят смерть, но желают увидеть, и при этом хотят продолжать жить.
Она прекрасна, она необычна, она королева фантазии, но здесь она однообразна. Скучное зрелище, одни и те же движения, взгляды и предсказуемый финал. Я не придумываю способы показать ее характер, ее особые черты, я делаю свою работу. Все люди герои, до некоторых пор, а потом и не стыдно в штаны наложить и не важно есть ли у тебя для этих дел соломка.
Раньше я обычно затыкал уши восковыми огарками, хотя за столько лет уже научился читать по глазам.

-Я не виноват!

-Я заплачу!

-Отпустите…

  На проклятья времени ни у кого не хватает, хотя находились и такие, но бывает и наоборот. Однажды одна дамочка наступила мне на ногу, и успела даже извинится, не припомню как там ее звали, Мария кажется…Потом отрубленная голова смотрит на меня не моргая, я смиренно вытираю топор и отрешенно шагаю прочь с базарной площади. Эта работа не приносит мне удовольствие но заглушает чувства к ней. Я холоден словно лед, прихожу домой и рисую цветы. Ко мне не приходят кошмары, перед сном я веду беседы со Смертью. Она устало смотрит на свечи бездушным взглядом и что то с грустью напевает. Ее наряд похож на осень, на красно- желтые дни. Глаза как отражение луны в колодце, а голос словно шелк, смешанный с легкостью весеннего ветра. Она словно Муза твоего врага – поэта, словно тень в пустыне в которой недруг твой, прячется от солнца и жадно воду пьет…Я пью с ней вино…

-Зачем ты его забрала?-по театральному спрашиваю я.

– Это ты его мне отдал,-спокойно отвечает она.

-Но ты же смерть!-разводя руки по сторонам,- говорю я.

– А ты палач, ты сам его убил!-отвечает она и…снова бокал вина, а после она задувает свечи…
Утром я провожаю Смерть за дверь.

-До скорой встречи,- шепчет она и поправляет воротник.

-Еще увидимся…

  Я шлю ей воздушный поцелуй, а ведь однажды она придет и за мной. Будет тихо стоять в стороне и отводить глаза, а после коснется плеча и укажет мне путь. Кто то сказал, что Смерть любит бумажные цветы, он ошибся, она любит все живое…