Еще немного…

Еще немного... 2

На фонарном столбе зажегся скучный свет и в вечерних сумерках показался силуэт. Это был старик, он осторожно шел держа в руке керосиновый фонарь и оглядывался, останавливаясь на какое то время, и снова продолжал идти.

-Привиделось,- прошептал он, всматриваясь во тьму.

-И такое бывает,-добавил он внезапно, что- то вспомнив, что- то далекое и такое родное, что от этой мысли он потянулся дрожащей рукой вытереть слезы…


Старик сидел на лавке у старого дома. Уже давно мимо не проезжали автомобили, и от такого одиночества ему казалось, что на этой улице он живет один.


Небо было так низко, старик представил себя огромным великаном. Если он пожелает то достанет звезды и бросит у своих ног.


Старик чувствовал себя любопытным зрителем и смотрел как ветер доносит к нему обрывки воспоминаний. Чьи они были, старик не знал и по простоте своей считал своими.


Он закрывал глаза и замирал, воплощаясь в чью то жизнь.

И вот он молод и размышляет о дне рождения.

Если все глупые мысли отправить на ракете к далеким планетам и знать, что они не вернуться, можно казаться себе счастливым. Ну, а так имея в кармане лишь деньги на билет, радуешься внезапному празднику. Какой он будет?

Самое лучшее время до него и после. Этот день как будто заблудится в чужом темном дворе. Неизвестно кто спрятался в этой подворотне. Я так искренне мечтал все знать, теперь же хочется забыть…и о мечте.


Ничего не произойдет. Внутри на пороге у стеклянной двери будет сидеть мальчик бегающий за луной, а в отражении седой старик мечтающий о солнце. Это все я. Жонглер собственного счастья, разбивший надежды, и прикованный дирижер своего страха. Я разбросал осеннюю листву. Закрыл глаза. Прошептал люблю в тишине. Улыбнулся. Все. Этот год прошел, можно продолжать жить…

Внезапно еще ярче засветился фонарь и потух. Звезды прильнули к земле. Старик подумал о смерти и вновь зажег фонарь. За всю жизнь он набрался храбрости. Теперь не страшно. Ветер поднес к нему еще один обрывок.

Старик закрыл глаза, перед ним предстал мертвый человек. Он умер достаточно давно, но его труп по прежнему спешил на работу. Уже не важна была эта спешка, каждодневные заботы и мелкие радости. Взгляд мертвеца устало искал чужое, красивое, способное, улыбнуться его зеленым глазам. И пусть это будет по настоящему… Вместо признаний он ей прошепчет,

-Тебе еще меня хоронить…


Она разрисует свое тело черными розами и на запястье оставит его инициалы.
Он наполненный тревогами и никотином уйдет прочь, отказавшись от ужина. Теперь другой дождется откровений о цветах, а он умер давно, и не ей его хоронить…


Путаются мысли. Музыка тише. Зрачки шире. В этом сне другая. Без цветов на теле. Глаза в глаза. Не вымыть себя в грязной воде и не выбелить мелом, чтобы вновь как тогда…
За стаканом ладонь, а внутри огонь, и потому не затушить. Она же не верит, не знает. Все эти сказки вместились в кулак, и на запястье красная нить…


-Живи не так, мой мертвый человек, – шепчет чужим голосом старик ,- это теперь не важно. Все это было. В глупой игре победа всегда кажется проигрышем. Живи, назло, тебя это позабавит, а после войдет в привычку… Живи… и я буду…

-Скоро утро,- подумал старик,


-Я еще немного посижу,- произнес он, пытаясь уловить еще один обрывок воспоминаний…