Шел 2216 год. Всемирный Ученый Совет доказал, что все в жизни повторяется, и наши жизни расширяют вселенную. Бесконечные воплощения, заставили человечество забыть о страхе смерти. Исчезла религия, появилась вера в себя, свои силы. Бог это мы, это то что живет в нас! Миром правит искусство, разработаны целые Университеты где учат замечать в человеке душу, душа имеет свойство продлевать жизнь. Появились библиотеки с частью души. Люди читают. Самая востребованная профессия писатель. Миллионы писателей наблюдают и пишут, выдумывают и пишут. После идут в Совет Критиков получить разрешение, на публикацию и получают гонорар, люди читают и излечиваются от многих болезней, но не каждому дано писать и критиковать.
В Совете критиков появился, писатель, довольно худой и не бритый. Он смело зашел в большой зал. В нем расположились около сотни столов, повсюду суетились люди. Писатель подошел к свободному столу и положил рукопись на стол. Критик надел очки и молча взял первый лист, отхлебнул холодного чая с большой кружки, начал читать… Писатель молча наблюдал за своим первым читателем.
-Очень печально, но в Вашей истории нет души,-сказал критик и отложил последнюю страницу.
-И что же в ней есть?-хмурясь спросил писатель.
-Я могу сказать только чего в ней нет. В ней нет души…
-В таком случае, я найду другого критика.
-Ни один критик не даст Вам разрешения. Лучше как все, придумайте поздравления с днем рождения, детские стишки например,они очень популярны. За строчку рубль дают. Напишите три сотни строк и вот, у вас уже путевка на море. Здоровье поправите.
-Я не денег ради, писал.
-Ради них. Вы не первый, кто пишет, мы Вашего брата насквозь видим.
-Но я же отказался от любви, чтобы написать этот рассказ.
-Зря, молодой человек, любили бы себе потихоньку, зачем же идти на такие жертвы.
-Вы не понимаете, я писал для того, чтобы она прочитала.
-Она точно не прочтет. И мой Вам совет, если еще раз Вы напишите подобное, то Вас так сказать, за графоманство, по статье отправят сами знаете куда.
-Понимаю, но в моем рассказе есть душа, я человек, я творю и значит я влаживаю в каждую строчку себя, свою душу.
-Вероятно в Ваших фантазиях так и есть. Но я ни в одной строчке не увидел даже и крохотной частички души. Освободите стол. Мне нужно работать.
Писатель смял свои тридцать шесть листов, молча выбросил в урну и вышел за дверь…
Вечером уборщица заканчивая убирать мусор, нашла рукопись, и решила прочесть.
После едва сдерживая слезы, аккуратно ее сложила в свою сумку и поспешила домой…